Les manèges frissonnaient dans la rue des oeillets,

Et Jimmy, pénard, pédalait

Quand ses yeux ont glissé sur ta p'tite jup' Vichy...

C'est comme ça qu'l'accident s'est produit.

La vie, c'est pas grand-chose, surtout quand on n'est rien.

Un genou, ça vous change un destin.

Quand tu l'as ramassé, au pied du châpiteau,

Y'avait des pinces à vélo.

Tous les chevaux de bois ont le même regard.

Tous les chagrins d'enfant ont la même mémoire.

Le bonheur se balance

A la queue du Mickey..

C'est pas d'chance;

Tu l'as encore raté!

La courbe de l'espoir, de tes ailes à tes reins,

Avait des replis enfantins..

Tu lui offrais le monde

En t'inquiétant, pourtant,

Des serments, des mensonges,

Du temps.

T'étais belle comme la vie ou comme la vérité..

Ca dépendait du baiser.

Et dans un p'tit hôtel dont je n'f'rai pas l'tableau

- Sauf, par terre, les pinces à vélo -

Vous avez, comme des mômes déclinés la folie,

La fureur, la brûlure, l'ennui.

L'amour c'est d'la guimauve et deux sous d'baratin..

Ca t'prend tout, puis d'un coup, y'a plus rien..

Quand il s'en est allé, t'as remonté les draps.

Le manège fermait déjà.

Tous les chevaux de bois ont le même regard.

Un p'tit tour... deux ou trois...

C'était une belle histoire.

Le bonheur se balance

A la queue du Mickey..

Cest pas d'chance,

Tu l'as encore raté!

La courbe du bonheur, de tes ailes à tes reins,

Avait des reflets incertains.

Tu regardes le monde

Et tu t'inquiètes un peu :

Des silences, des mensonges,

Des vieux.

Tu s'ras belle comme la vie ou comme la vérité..

Ca dépendra du baiser.

Elle a levé toutes les lignes

Et remonté tous les casiers.

Ses pêches sont apprivoisées,

Elle se fait connaître d'un signe.

Elle a levé toutes les lignes.

Elle a des tempêtes fragiles

Comme le cri de la criée,

La mouette du chalutier

Qu'elle me plonge dans la poitrine.

Elle a des tempêtes fragiles.

Elle sait les courses au bout de l’océan,

Les tambours que personne n’entend,

Les chevaux qui s'envolent sans retour...

Elle est la marge des jours.

Elle a de longs yeux verts marine

Et, quand s'embrase la jetée,

C'est elle qui règle la marée

Au rythme couchant de ses cils.

Elle a de longs yeux verts marine,

Des valses, des berceaux blancs, des îles,

Des balises d’éternité,

Des passes à perdre les voiliers

Et de grands meurtres immobiles..

Des valses, des berceaux blancs, des îles..

Elle sait les sources où s'inverse le temps,

Les secours à nos chagrins d'enfant,

Les chevaux qui s'envolent sans retour...

Elle est la marge des jours.

Le soleil de Guyane

Embrasait vos genoux.

Des odeurs de gentiane

Enivraient vos frous-frous.

Un trois-mâts pour l'Afrique

Embarquait ses pioupous.

Je partais, Agrippine,

A cause de vous.

Nous nous revîmes en France

Un quatorze Juillet,

Mais j'étais en partance

Pour la guerre de Crimée.

L'Italie fut un hymne

A nos corps d'amadou.

Au ciel de Cochinchine,

Je crus à l'amour doux.

Mais pointaient les canines

Sous vos lèvres acajou,

Vous aviez, Agrippine,

Des ardeurs de loup.

Nous nous revîmes, je crois,

Au pied de l'Obélisque

Quand Napoléon III

M'expédiait au Mexique...

Sur vos grands yeux noisette

Dansaient des écureuils

Qui se cognaient la tête

Quand vous faisiez la gueule...

A Sedan, la maline

M'a prise par le cou.

Vous aviez, Agrippine,

Des fureurs de loup!

Je viderai ma mort au fond de l’encrier

Et la recouvrirai des pleins, des déliés

De cette page blanche où je t’appelle encore

Avec ma soixantième plume “Sergent Major”.

Je me suis tant battu pour venir jusqu’ici...

Nos plus beaux cris d’amour ne seront pas écrits.

Les rides et les chemins qu’on voulait nous tracer,

Je les laisse avec toi au bord de l’encrier.

Ton silence est l’enfance où je pose mes nuits.

Ce rythme où je retrouve ma première mélodie

Et cette page blanche où je t’appelle encore

Avec ma soixantième plume “Sergent Major”.

On enfilait les mots comme de vieux uniformes

En cachant nos mémoires dessous nos tabliers..

Le progrès, le devoir, la morale et la norme:

Dis, comment faire un homme avec un encrier?

Lignes penchées à droite ou lois du subjonctif,

On rêvait d’écorcher le verbe du voisin,

Cogner nos pauvres poings contre les mots des riches:

“Tout à l’heure, dans la cour, je serai musicien!”

Je viderai ma mort au fond de l’encrier

Et la recouvrirai des pleins, des déliés

De cette page blanche où je t’appelle encore

Avec ma soixantième plume “Sergent Major”.

Je me suis tant battu pour venir jusqu’ici...

Nos plus beaux cris d’amour ne seront pas écrits.

Les rides et les chemins qu’on voulait nous tracer,

Je les laisse, avec toi, au bord de l’encrier.

Les mots ont des regards, des sanglots, des baisers,

Mais le vide me prend au bord de leur cahier..

Pour aller refleurir le pays d’où tu viens,

Tout à l’heure dans, mon amour, je serai musicien.

Je viderai ma mort, je viderai... Je vis!

Je.. Jeu.. Je.